文/李光忠
冬月初六,
一个寒风料峭的日子。
三十一个春秋,
三百七十二个月圆月缺,
凝冻成一本厚厚的书。
斗转星移,
花絮又花飞,
在岁月的长河中肆意泛滥。
遥远的歌谣,
铸就一叠刻骨铭心的记忆。
捧一撮深深黑土,搁置您的房檐,
藏于这细密泥土的是无声的眷恋。
仅一石相隔,
您在墙内,我在墙外。
谁能丈量这阴阳两重天?
青涩的泪滴悄然滑落面颊,
不忍多看一眼,
忍不住多看一眼。
呆滞的目光停留在路边的狗尾草上,
树上的老鸦扯着嗓子嘶鸣 ,
天边的彤云血一样的红艳。
下雨了,还有谁能为我撑伞?
天冷了,今后谁来为我御寒?
好想划一根火柴,
为您再燃一支烟;
好想再捋一次袖,
为您抹拭一把汗。
恍惚中,捕捉到了您的身影,
有些佝偻,但康健依然。
那长满茧子的手,
厚重,温暖不减昔年。
我看不真切,
也许,是风沙迷蒙了我的双眼。
围墙上,常青藤在风中摇曳,
涓涓清流依然淌过门前的黄石板。
马槽里是该添些草料了,
您还在念叨后园那块没翻犁的田。
歇歇吧,父亲,
这庄稼人的活又不是一天能做得完?
父亲呀,别怪我生来就是话多,
只恨您一走就是几十年。
不说了,不说了 ,
说多了您也听不见。
您若安好,我便晴天。
您若安好,我便晴天。
天地太浑浊,你儿已呜咽。
2020年农历冬月初六日
(责任编辑:刘涵)
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